domingo, 18 de noviembre de 2012

"En Este Mundo" Por: C. Rafael R. M. (Narrador/ Cattus Niger)


“En Este Mundo”

Por: C. Rafael R. M.

En el mundo triste de las melancolías, recuerdo tu nombre. En mundo que construí con el paso de los años, donde las lágrimas valen oro y las sonrisas se encaren día con día.

Regresan a mi las sensaciones y las alegrías de saberte a mi lado. Pensado si fue un sueño o fue la realidad. Aun huelo tu cuerpo, en las noches de ayuno.

El rocío de tu voz baña mis memorias y la compañía cálida de tu cuerpo cava la tumba de mis pasiones. Muerte a tu memoria, muerte a tu memoria.

Buscando la verdad me encuentro viviendo en un mundo de mentiras, que juega con el cuerpo de quien es reinado por la ignorancia y la arrogancia.

Es solo por un día, que durará por siempre.

En el prado de mis melancolías, corto amapolas y respiro de ellas con la necesidad de volverte a ver, aun así sea en el más retorcido de mis sueños. El más vivido deseo.

Sueño con el día en que el cuerpo quede atrás y la mente prevalezca por sobre las letras y la familia, con el día en que dios será mi guía y tu recuerdo perezca entre mis huesos.

De él, mi cuero, brotaran flores secas, y morirán el día que reverdezcan.

Miró a mi alrededor y solo veo animales que se devoran entre sí, luchando por una memoria feliz, perdiendo las que ya tenían. Y el ciclo se repite. Lágrimas de sangre y risas de plástico, eso es lo que se obtiene en este mundo. Te extraño y me pregunto:

¿Qué es grande, las distancia física o la del corazón?

Comportamiento de animales, muerte en las calles, huertos de criminales.




"Mi Poesía" Por: C. Rafael. R. M. (Narrador/Cattus Niger)


Mi Poesía

Por: C. Rafael R. M.
(Narrador/Cattus Niger)

Pienso en ti, Pienso en poesía. Pienso en poesía, y pienso en ti.

La profundidad de tus ojos, el candor de tu piel y la fuerza de tu espalda.
La altura de tu cuerpo y el espacio de tus cejas.

Pienso en ti, pienso en poesía.

El sonar de tus pisadas, y la fortaleza en tu mirar.
El intangible sonido de tu risa, y la hermosura sincera de tu sonrisa

Pienso en ti, pienso en poesía.

Y sobre ti mis labios laicos, y junto a ti mis sueños secos,
Que todos los días ofrendo en el nombre de mi amor, que de ti solo es tuyo, y me amansa el corazón.

Pienso en ti, pienso en poesía.

La fuerza de tus brazos, la forma de tu torso, y la sonrisa en tu ombligo. Los lunares de tu espalda y el color de tu cabello, que es como el sol, que es como cielo. Coronando la belleza natural de tu rostro mortal.
Y si solo puedo verte en sueños, que así sea, pero no esperes, vida mía, que sin ti no desespere, al esperar la noche y mirar el día.

Pienso en ti, pienso en poesía.

Pienso en ti.


viernes, 16 de noviembre de 2012

"Y Sin Embargo" Por: C. Rafael R. M. (Narrador/Cattus Niger)


Y Sin Embargo

Por: C. Rafael R. M.
(Narrador/Cattus Niger)

¿Qué más puedo decir? Si las palabras se han acabado. Si en los días grises de mi alma, las palabras no tienen eco, y se funden en el olvido, donde pertenecen.

¿Qué más puedo hacer? Si las tercas decisiones me orillan a hacer lo que no deseo, y me quejo en vano, por el camino imaginario. Decisiones que no puedo tomar, pues no está en mis manos. Decisiones que solo llevan a la perdición de mi alma mortal. Un reflejo que no se deja de mover, una parte circunstancial que va y viene en el camino de la vida.

¡Ámame ahora que estoy vivo!

¡Ámame ahora que puedes!... Ahora que quieres.

He dejado de soñar con los deliciosos amarillo y naranja de los eternos atardeceres del ayer. He bebido las penas de manos de la práctica; y sin embargo aun empuño una sonrisa; y sin embargo aún no muero en el intento.

Y me recorto la figura en un espacio vacío, contra el resplandor de la soledad, que arrancan los recuerdos. Abandonado por mis miedos, tercos, renuentes a abandonarme sin llevarse algo de mi. Estúpidos caníbales que se quejan en silencio aparentando reír mientras me consumo en su avaricia.
¿Y dónde está el consuelo de tus letras?

¿Dónde está la perfección de tu cariño y la terquedad de tu presencia?

¿Dónde los amigos vivos, y dónde los muertos?

Ámame ahora que puedes, ahora que quieres.

Se parte de mi, y jamás abandones en el olvida mi molesta presencia. 


viernes, 9 de noviembre de 2012

"Tengo Frío, Luisa" Por: S. Hjârta


Tengo frío, Luisa.

Por: S. Hjärta

Querida, ¿Quién te obligo a ser transeúnte distinguido de mí pensar?
Quién, más que yo, te querría por tantas horas, -y sin paga-,
Tan desgraciada, tan desnuda, tan delicada.

Con tus pasos de agua, el hálito último en tu mirada.
He venido a buscarte, y sólo he encontrado el rastro fugitivo de tu sonrisa amartelada.
Te incluí en el desayuno, en la caminata y en sonrisa taciturna,
Y sólo tus huesos de hada fiambre han dado su encuentro.
¿Y el resto de lo funeste? ¿A dónde ha ido la realidad?

Poco a poco te extingues, vapor de invierno,
Y te calcinas entre el propio respiro álgido matutino,
Ese que has tenido siempre, ese que significa muerte,
Ese que me negó un beso y me lo prometió en un abismo sincero.

Numen de hielo, carámbano afilado de delirio perfumado
Que el amor te alcance, que el amor te enliste en su interminable guerra.
Algún día has de entender, entre mis brazos, querida,
Que el aura que te ha estado repicoteando la mirada, es la mía.

 http://hjartaopaka.blogspot.mx/
Por: S. Hjärta Blue. 
Vista: 

"Lo Que Ahora Llamas Nada" Por: Dafne Berenice Medina Guridi


Lo que ahora llamas nada.

Por: Dafne Berenice Medina Guridi

A veces la confusión es lo que nos embriaga && nos hace perder la cordura. No sabemos ni lo que hacemos ni decimos, simplemente, nos dejamos llevar...
Es que es totalmente absurdo mirar el cielo esperando que de él caigan en forma de lluvia mis más grandes deseos. He perdido el lugar donde me recargaba & en silencio & soledad miro lo que ahora llamas nada.
Es que es totalmente ilógico que pienses que solo quemando las cartas olvidaras lo que un día nos dijimos. Enternecida por los recuerdos que recientemente me agobia.
Es que es totalmente deprimente que te mire a los ojos simulando ser feliz por algo que jamás me alegrara. Vengo a escribirte tiernas palabras mientras observo el lugar que ahora llamas nada.
Es que es totalmente extraño que te quiera como te quiero & sienta lo que siento sin sentir en el pecho una gran opresión. Te miró a lo lejos caminar a su lado, tomándola de la mano & haciéndola feliz.
Es que es totalmente oscuro este lugar en el que ahora habito, no puedes ver mas allá, me siento en la orilla de la calle donde solíamos juntos estar & miro el lugar, miro lo que ahora llamas nada.

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"Ella Es Luna" Por: Bend Transgressive


Ella es Luna

Por: Brend Transgressive



Ella es, luna.

El sol está agotado, no quiere
Ya salir más,
Esta abrumado y hastiado
De tanta fatalidad
Convence a la luna;
Te daré de mi luz,
Pero cuida de ellos en las noches por favor.

La luna cede posando en ellos
Su mirada sin furor,
Siniestra enemiga del sol sin temor,
No cuida de ellos,
Es más, complace de sus deleites.

Convirtiendo las noches de luna llena,
A hombres hechizados,
Esclavos de ella.

Sedientos de sangres
Esos hombres, ya no son
Hombres, solos son lunáticos
En busca de placeres
Y carne apetecible
Un tanto complaciente.


Porvenir Por: Ángel González.


P o r v e n i r

Por: Ángel González.


Te llaman porvenir
Porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
Y esperan que tú llegues
Como un animal manso
A comer en su mano.
Pero tú permaneces
Más allá de las horas,
Agazapado no se sabe dónde.

¡Mañana! Y mañana será otro día tranquilo
Un día como hoy, jueves o martes,
Cualquier cosa y no eso
Que esperamos aún, todavía, siempre.


jueves, 8 de noviembre de 2012

En Memoria de...



“V a m p i r e”

Abraham “Bram” Stoker


¿Quién no ha imaginado ser inmortal? ¿Quién no ah leído acerca de esos seres perfectos y poderosos que duermen de día y despiertan de noche para satisfacer su sed de sangre?... Vampiros… Cientos de mitos circulan sobre estos maravillosos seres, pero ninguno tan fuerte y conocido como el de Drácula. Una jugosa novela creación de Abraham “Bram” Stoker, nacido un 8 de Noviembre de 1847, en Irlanda y muerto un 20 de Abril de 1912 en Londres, Inglaterra.

Un escritor de terror, dedicado en vida a la literatura, y que fue inmortalizado por su novela de terror gótico, titulada Drácula en 1897. Pero, ¿Quién Fue Bran Stoker, acaso ustedes saben? Fue el tercero de siete hijos, nacidos de la pareja Charlotte Mathilda Blake Thornely (1818-1901) and Abraham Stoker (1799-1876) En 1864, ingresó en el Trinity College y graduaría con matrícula de honor en matemáticas y ciencias en 1870. Fue campeón de atletismo y presidente de la “Philosophical Society”.

Mientras estudiaba, trabajó como funcionario en el Castillo de Dublin, sede del gobierno británico en Irlanda, donde su padre ocupaba un alto cargo, y como crítico de teatro para el Dublin Evening Mail y crítico de arte para varias publicaciones de Irlanda y de Inglaterra. Aprobó las oposiciones de Derecho para poder ejercer como abogado en Inglaterra. En 1878 se casó con  Florence Balcombe (1858-1937) con quien tuvo un hijo, Irving Noel Thornley (1879-1961).



Sus principales novelas  fueron:

v  The Primrose Path (1875)

v The Snake's Pass (1890)

v  The Watter's Mou' (1895)

v  The Shoulder of Shasta (1895)

v  Dracula (1897)

v  Miss Betty (1898)

v  The Mystery of the Sea (1902)

v  The Jewel of Seven Stars (1903)

v  The Man (aka: The Gates of Life) (1905)

v  Lady Athlyne (1908)

v  The Lady of the Shroud (1909)

v  Lair of the White Worm (aka: The Garden of Evil) (1911)

v  Under the sunset (1881), comprising eight fairy tales for children.

v  "The Bridal of Death"

v  "Buried Treasures"

v  "The Chain of Destiny"

v  "The Crystal Cup"

v  "The Dualitists; or, The Death Doom of the Double Born"

v  "Lord Castleton Explains"

v  "The Gombeen Man"

v  "In the Valley of the Shadow"

v  "The Man from Shorrox"

v  "Midnight Tales"

v  "The Red Stockade"

v  "The Seer"




Su obra más célebre es Drácula (1897), novela en la que construye, a través de diarios y cartas, el retrato de uno de los personajes más famosos del ideario decadentista de la época, el conde vampiro de Transilvania. El relato se basa en diversas leyendas previas, aunque Stoker consigue una unidad de efecto e inquietantes resonancias eróticas y simbólicas, suprimiendo las fronteras sensibles entre vida y muerte a través de un juego de seducción de gran poder y sugerencia. La novela fue de los bestsellers editoriales a lo largo del siglo XX y una fructífera inspiración para el cine, dando lugar a un auténtico reguero de películas a partir de la obra maestra del cineasta alemán Murnau (1922) y de la protagonizada en 1931 por Bela Lugosi; entre las más recientes, destaca la de Francis Ford Coppola (1992). Entre su restante producción cabe citar Bajo el crepúsculo (1882), El hombro de Shasta (1895), La señorita Betty (1898), El Hombre (1905), La señora Athlyne (1908), La guarida del gusano blanco (1911) y otros títulos como Muerte entre bastidores, El huésped de Drácula, La casa del juez y Drácula: la cúspide del horror.


Desde su publicación en 1897, la novela nunca ha dejado de estar en circulación y se suceden nuevas ediciones. Sin embargo, sólo hasta 1983 abandonaría el terreno marginal de la literatura sensacionalista para ingresar en los clásicos de la Universidad de Oxford. Para describir los paisajes de Rumania, Stoker se sirvió de dos obras: una, de Emily Gerald, es La tierra más allá de los bosques (1888); y la otra, un Informe sobre los principios de Valanquia. Para hallar al verdadero Drácula histórico, debemos remitirnos a los antecedentes literarios de la novela de Stoker: en Varney, el vampiro, y en los textos de Polidori, Charles Nodoier, Hoffmann, Samuel Coleridge y otros, veremos cómo el personaje del vampiro clásico se va desarrollando poco a poco hasta convertirse en el que todos conocemos con el nombre de Drácula.


También se dice que Bram Stoker se basó en la figura de la condesa Húngar Erzebet Bátory (1560-1614) y, de hecho, ésta aparece como personaje en Drácula, el no muerto, secuela de la novela de Stoker escrita por su sobrino-bisnieto Dacre  Stoker.


Según la leyenda bebía y se bañaba en sangre, creyendo que le devolvería la juventud. Publicaba avisos en los que solicitaba doncellas para integrar su corte, a las que luego asesinaba y quitaba la sangre. Cuando fue descubierta, se encontraron en las mazmorras de su castillo decenas de cadáveres de mujeres desangradas. Sin embargo, muchos historiadores coinciden en 
que esto no era más que invención de sus enemigos para justificar su ejecución y hacerse así con sus posesiones. Todos los ayudantes de la condesa Báthory fueron decapitados. Ella fue condenada a vivir encerrada en su cuarto recibiendo los alimentos por un hueco practicado en la pared, ya que por aquel entonces la pena capital estaba prohibida para la nobleza. Tiempo después fue encontrada muerta por uno de sus carceleros.


Una de las más que posibles grandes referencias sobre todo lo que rodea a esta novela es el relato anónimo El Extraño Misterioso. Se trata de una obra anónima alemana de fecha desconocida, traducida posteriormente al inglés y publicada en 1860. En ella aparecen muchos de los que después han sido temas del mundo vampírico, tanto en la literatura como después en el cine.

Stoker conocía los detalles de la superstición y atribuye a Drácula los rasgos peculiares del vampiro, tales como:

v  La capacidad de hacer que cambie el tiempo.

v  Lograr obediencia de seres repulsivos, como las ratas, moscas, arañas y los murciélagos, pero también de los lobos, los dingos y los zorros.

v  Telepatía, control mental.

v  Una fuerza sobrehumana.

v  Convertirse en animal o en niebla.

v  Perder facultades durante el día. El vampiro huye de la luz diurna, que lo debilita pero no lo destruye: puede moverse a medio día durante un escaso período de tiempo (el conde Drácula, en la novela, aparece a plena luz del día buscando a Mina Harker).

v  Dormir sobre tierra, traída de su lugar natal, en el interior de un ataúd.

v  Beber sangre humana (su único alimento) y convertir en vampiros a quienes aseste su mordedura fatídica y bautice con su propia sangre haciéndoles beberla. Si únicamente son mordidos, no se transforman en vampiros.

v  Se le puede mantener a raya con crucifijos, ristras o flores de ajo, la Sagrada Forma consagrada y agua bendita; pero para que muera realmente, se le ha de clavar una estaca en el corazón o se lo ha de decapitar.

v  También Van Helsing mensiona que si, cuando está dentro del ataúd, se coloca una rosa sobre la tapa del mismo no podrá salir; aunque Harker y sus colegas no tienen ocasión de hacerlo.

El Drácula de Stoker tiene todos los elementos de los vampiros que lo precedieron, más algunas características tomadas del hombre lobo, cuya historia había sido publicada poco antes.



Incluso, la historia llego a ser tan famosa que hay adaptaciones en comic, las cuales son:

v  La Tumba de Drácula










v  Drácula (1982-1983) de Fernando Fernandez  


v  ¿Drácula, Dracul, Vlad? ¡Bah…! de Alberto Breccia


















Entonces, Bram Stoker, no solo creo y fomentó una leyenda, sino que engarzó en nosotros un modo distinto de ver y sentir el vampiro… Creo a Drácula.



martes, 30 de octubre de 2012

"By The Sea" Por: C. Rafael R. M. (Narrador/Cattus Niger)



By the sea

Por: C. Rafael R. M
(Narrador/Cattus Niger)

Parte 1

                He tenido tantos días como este en mi vida. Llenos de hermosos colores grises y escalas de negro que llenan los sentidos de melancolía. Dulce melancolía que me incita a tenerte entre mis brazos una vez más. Y es que no te tengo, no te tengo desde hace ya mucho tiempo. A veces me pregunto como es que la vida sigue latiendo dentro de mí, cuando mi corazón ha dejado de latir. Te vi partir hace casi cuatro años, y hace cuatro años casi que deje de ver la vida como lo que creí que era, porque ahora, la veo de una forma un poco más realista… Y no quiero decir que yo lo sea, sino que la percibo real… Nítida en colores y formas. Llena de situaciones tangibles. Con pies y cabeza.

¿Dónde estás?... ¿Acaso en el cielo, o ya será en el infierno? Intento no pensar demasiado en ello, pero apostaría que estas en el cielo; tanto como que yo iré al infierno. Te siento lejos, pero eso no debería de implicar una diferencia, ¿verdad? Siempre fue así. Mientras tú mirabas el televisor y yo, con la mirada lánguida, miraba tu barbilla, bajaba a tus hombros deslizándome por tu cuello, y terminaba en tus manos fuertes. Entonces, el sol era fuerte y brillante, jugando con las siluetas que tu cuerpo marcaba, reflejando vida por sobre la piel blanca de tu amplia espalda. Distante, siempre distante. ¿Sabías acaso, que yo te amaba en secreto? Que, a pesar de todo, siempre confié en ti como jamás lo he hecho en nadie. Como un si hablara con un muerto, sé que podía confiarte mis pecados. Esa soy yo. La mujer que te ama en secreto.

Hace cuatro años de todo eso, lo recuerdo y vivo como si fuera ayer. Sin poder escapar de todas esas delicadas sensaciones que tu presencia me hacia sentir. Hoy he decidido salir por un momento a pasear, la casa me abruma. Todo lo que veo me recuerda a ti ¿Cómo es eso posible? ¿Acaso eres terno por medio de los objetos? Te fuiste y me dejaste una sala llena de recuerdos, una almohada con tu olor, y varias cajas con fotografías. Y pasaste de ser el ser humano al objeto en mi cómoda, el sabor en mi comida, el olor en mi cama… dejaste de ser vida. Tomo un abrigo y salgo a caminar, y la calle está desierta. Pero no es donde me dirijo, tú sabrías donde encontrarme, y aún guardo esa fantasía; donde salgo de noche, y tu desiertas solo en la cama, asustado por mi ausencia, entonces, sales en mi búsqueda, y sin pensarlo dos veces, sabes que me encuentro en la playa cerca de casa, donde lloro mis penurias, donde las lágrimas no se distinguen. Guardo esa estúpida fantasía, y deseo como nunca que se haga realidad.

Llegando, me reciben el delicado sonido líquido de las olas, al ser devueltas; cansadas sobre la playa, y el fuerte reflejo cristalino de la luna sobre el mar, quebrándose una y otra vez sobre ese inmenso lienzo negro… Lo miro y lo admiro, puedo ver el ese hermoso conjunto un vals que jamás termina… Un terrorífico baile, que me incita. Y entonces, este pensamiento me invade, porque lo he cargado por mucho tiempo. Cuatro años. Es una mosca que vuele muy cerca, trato de matarla, pero simplemente es más rápida que yo. El mar parece eterno, ya sea de día o de noche, pero en la noche es cuando parece hondo… Profundo y misteriosa fosa, que jamás termina. ¿Y si te has escondido ahí? ¿Querrías que te encontrara? ¿O prefieres permanecer distante? Como antes…

Me recuesto y dejo que las estrellas tomen mis pensamientos. Son miles… millones, y todas se reflejan mi único par de ojos, añorantes y deseosos de encontrarte. ¿Por qué te fuiste? ¿Estás con ellas? Todas brillan con un fulgor único, llenas de vida y; sin embargo mueren a cada segundo que transcurre. Están muriendo con el paso del tiempo, como yo… a cada segundo, a cada minuto. Las olas siguen susurrándome al oído sus tristes notas de amor. Me hablan de los barcos hundidos, que aun preservan la ilusión de estar a flote, con el viento en sus velas y la brisa en proa. Hablan de los millones de vidas que se convierten en sirenas, ahogadas por su abrazo mortal. Y mientas esto sucede, pierdo mi concentración, que poco a poco se aleja, vaciando mi mente, dejándola vacía. Solo el sonido del viento que entra por un oído y sale por el otro. Miro sin mirar, y respiro hondo mientras el tiempo besa mi cuerpo, acercándome cada vez más a ti, amor mio… Solo espera, sé paciente como yo lo hago. Dejaré que la muerte nos una en un beso eterno. Un beso que esta destinado y maldito, un bes y una caricia que nos dejará unidos de próvida, en el cosmos.

Cierro los ojos, y escucho mi cuerpo morir lentamente. Un sonido a órganos pudriéndose, a huesos porosos y a fluidos evaporándose… Esos son los sonidos del tiempo. Escucho los segundos correr, y siento que van sincronizados con el mar. Entonces, dejo que mi cuerpo desaparezco y que los sentimientos tomen el control, por que es lo que necesito, ya estoy harta de pensar las cosas, completamente cansada de ser racional. Así que escucho lo colores de mi interior, y los dejos correr, como caballos desbocados, como agua en el rio. Fuertes y llenos de la mezcla de matices que no logro descifrar y que esa tanto en mi pecho desde hace ya cuatro años. Siento el delicado calor de las lágrimas  correr por mi piel y caer y perderse en la arena. Las dejo salir todas, todas de una vez y sin vergüenza grito todo lo que me duele…

Entonces, algo cambia en la brisa, y sé que no estoy sola. Escucho a lo lejos un par de pisadas; y sin embargo no abro los ojos, deseo que suceda, lo que sea que valla a pasar. Tengo miedo, frio y estoy llorando como un bebe… Estoy debilitada y vulnerable. Pero a pesar de todo, sé que no me moveré.

Y sin siquiera imaginarlo, siento el tibio peso de un par de labios sobre los míos, un ligero rose que se convierte en un estallido de pasión, esos labios desconocidos se convirtieron pronto en un estado de animosa preocupación, y sin saber por qué, me deje levar por su apasionado sentir. Después, despacio y fría, una mano se deslizo por entre mi cabello hacia mi nuca, donde me tomo delicadamente y alzo mi cabeza. Me tomo con firmeza, con decisión, y cerro sus dedos alrededor de mis cabellos, forzándome a besarlo con más ansia. Mi corazón estallaba en latidos profundos, que aumentaban nerviosos. Disfrutaba del delicado sabor que me entregaban esos labios, y que sutilmente se adueñaba de mi boca… Y es un sabor que ya he probado, que me enloquece, y que jamás olvidaré. Incluso después de muerta.

Extiendo los brazos y los cuelgo en su tibio cuello, donde deposito mis sueños. Siento su fuerte espalda, amplia como en mis sueños. Y pronto escabullo mis dedos pro debajo de su camisa, necesito sentir su piel. Entonces, me encuentro nadando en mi propia pasión, impulsada por su fuerza y vigor. Sé que es imposible, pero no me permito abrir los ojos. Será que vea sus hermosos ojos masculinos, o veré el cadáver que tanto extraño… Con huecos en vez de ojos, y esas macabra sonrisa de perlas amarillas que asemejan los dientes en las osamentas. No lo sé. Y sus manos recorren mi cuerpo, como serpientes ardientes, como jugando. Enmarcan mi silueta y frotan su lujuria en mi piel, estremeciendo mis sentidos. Y mi amor por él se crece, y vigoroso, como nunca lo estuvo  llora de alegría, de amor. Él lo sabe, y con delicados movimientos de su mano, me arropa y me quita las lágrimas del rostro, besa mis ojos, delicadamente y como una adicción busco su boca, que ha dejado que el viento enfrié mis labios. Los busco en al oscuridad que me permite imaginar su rostro, iluminado pro el sol de Enero… Galante y con esas sonrisa que me detiene en seco. Respirando con su pecho pegado al mio. Entibiando mí sangre con su cercanía. Sentí una vez más esos carnosos labios, y me deje llevar de nuevo, como muerta, ahogándome en su pasión… En al vida prestada que me brinda la oportunidad que jamás tuve.

Su peso me hunde en la arena, y puedo sentir crecer el sentimiento en mi pecho, como espuma, como si la luz quisiera escapar, empujando mi piel con fuerza. Entonces, cuando no lo pude contener más, lo dije… lo grite, lo llore…  << ¡Te amo!... ¡Te amo, te amo, te amo!... ¡Te extraño tanto que no sé qué hacer!... ¿Por qué tuviste que morir? ¿Por qué quitarte la vida? ¿Por qué me dejaste sola en esa casa fría? >> Y por respuesta recibí el silencio. Exasperada, abrí los ojos, solo para encontrarme con el hueco en la playa, y el horizonte infinito del mar negro…
  



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